Fuente OKDiario - Veinte años después, unos tachones a bolígrafo sobre un mapa de Madrid incautado en una operación antiterrorista en Francia le pueden salir muy caro a la cúpula de ETA en el año 2000. Las marcas coinciden, exactamente, con la ubicación de varios atentados de la banda en la capital. Entre ellos, el que costó la vida al magistrado del Tribunal Supremo José Francisco de Querol y Lombardero, a su escolta y a su chófer.
Al grito de «solo muere lo que olvidas» inauguró el acto de este sábado en la plaza madrileña de Colón el periodista Abert Castillón. Cientos de personas se reunieron en nombre de las víctimas de ETA precisamente para esto, para reivindicar que no olvidan y lo hicieron bajo el paraguas organizador de la Asociación de Víctimas del Terrorismo (AVT) y algunos otros paraguas con los colores de España que protegían de la lluvia y el frío.
A las nueve menos cuarto de la mañana del 28 de junio de 1978, la banda terrorista ETA asesinaba a tiros en Portugalete (Vizcaya) al periodista JOSÉ MARÍA PORTELL MANSO, cuando no habían pasado ni veinticuatro horas del asesinato en San Sebastián del policía Francisco Martín González. Dos etarras le dispararon varios tiros de pistola a bocajarro cuando se disponía a arrancar su coche, aparcado frente a su casa de la calle Muelle de Churruca.
Sin miedo contra ETA y frente a la cobardía política
«Han matado a mi amigo, han matado a mi amigo». Así lloró, con toda la pena de sus nueve años, Santiago Abascal cuando supo por televisión que ETA había asesinado a Estanis, el cartero de su pueblo. Era el 26 de junio de 1985 y ese día tuvo por primera vez el sentimiento de pertenencia a una comunidad: la de las víctimas del terrorismo; sentimiento que le avivarían en casa ˗donde nunca le ocultaron la verdad, el mejor antídoto contra el miedo˗ al mostrarle las cartas de extorsión que la banda había enviado a su abuelo. Se trataba solo del comienzo, de una campaña que años después eclosionaría en amenazas, ataques al negocio familiar e intentos de asesinato. Pero los terroristas no lograron que los Abascal perdiesen su alegría de vivir, o se sintieran extranjeros en su patria o arriasen la bandera. Resistieron, como tantos en el País Vasco, no porque fueran héroes o locos, sino porque era su deber.
Esta investigación revela, como Primo Levi advirtió tras la caída del nazismo, que mediante "verdades consoladoras" se "niega la existencia de las cosas que no debían existir", ocultándose gran parte de la realidad sobre el final de ETA para encubrir graves negligencias y errores políticos.
Explica con rigor por qué muchas víctimas y amenazados por ETA se formulan una pregunta demoledora: ¿mereció la pena su sufrimiento cuando las enormes injusticias infligidas sobre ellos quedan amortizadas con un final que falsea la memoria de lo que realmente han vivido y ha ocurrido?
Para su análisis, el autor se ha basado en el estudio exhaustivo de informes confidenciales y reservados elaborados por el servicio de inteligencia español y las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado, documentos inéditos hasta ahora sobre la política antiterrorista y sobre ETA; así como en entrevistas con víctimas y responsables políticos y policiales de la lucha contra la organización terrorista.
El destino de todos ellos –que es el de tantos personajes secundarios de la Historia, arrinconados entre la necesidad y la ignorancia– sufrirá, años después, un quiebro. Alternando las memorias del protagonista con los apuntes del escritor, Años lentos ofrece además una brillante reflexión sobre cómo la vida se destila en una novela, cómo se trasvasa el recuerdo sentimental en memoria colectiva, mientras su escritura diáfana deja ver un fondo turbio de culpa en la historia reciente del País Vasco.
Mucho se ha hablado del terrorismo de ETA en las décadas de los 70 y 80, pero nunca se había escrito esta historia desde la mirada limpia e inocente de los niños cuyos padres estaban amenazados o fueron asesinados por la organización terrorista. La autora fue uno de esos niños que al igual que otros, vivió unos acontecimientos que ningún niño debería vivir jamás.
El testimonio novelado Los niños de Lemóniz es la suma de recuerdos recuperados. Habla de personas, emociones y situaciones, pero sobre todo habla de niños, de cómo ellos vivieron esa realidad, de cómo sus padres, ante situaciones límite, intentaban ocultar lo que estaba ocurriendo con el único objetivo de protegerlos. Niños que nunca fueron tenidos en cuenta, ni siquiera en las estadísticas. Y también habla de mujeres, de madres que, a pesar de su juventud, fueron extremadamente valientes, generosas, protectoras y luchadoras.
¿De qué será capaz? ¿Hasta dónde está dispuesta a llegar? Y ¿qué precio va a pagar por ello? Porque ya nada será igual. No hay vuelta atrás. Nunca la hay cuando se traspasan ciertos límites.
Los ausentes es una novela sobre la violencia, violencia que paulatinamente irá arrastrando a todos los personajes, sin que nadie, ni nada, logre detenerla.
En palabras de Edurne Portela en el prólogo que abre el libro, 'aportan algo singular e irrepetible: nos adentran en la historia cuando la historia era presente. Nos dan una visión de 'La Cosa' desde el día a día, desde dentro, prestando atención a veces a los grandes eventos -alguna de las treguas de ETA, algún asesinato reconocible como el de Miguel Ángel Blanco-, pero sobre todo desvelan lo que suponía vivir cotidianamente con la violencia. Zaldua nos traslada a ese pasado que cada vez se nos hace más ajeno a través de cuentos que revelan la complejidad de la sociedad vasca, los vínculos afectivos, la cercanía que podía haber entre actores muy diferentes del conflicto, las tensiones sociales que a veces se daban de forma abierta -una manifestación contra una acción de ETA y una contramanifestación a favor- o soterrada -una conversación entre amigas en la que prefieren no tocar el tema político-.
Zaldua abre una ventana a la relación de la sociedad vasca con la violencia, llegando en la última sección a este tiempo post-ETA, en el que su mirada, algo cáustica, muestra los retos presentes: la dificultad de afrontar el pasado, la construcción de relatos interesados, la fragilidad de la memoria'.
Un libro lleno de valentía, honestidad y verdad.
Este libro comienza con el recuerdo de un día feliz, el 20 de octubre de 2011, en el que la banda terrorista ETA anunció su cese definitivo. Diez años después de aquella fecha histórica, un centenario caserío en Aretxabaleta, cercano a Mondragón, albergaba esta emocionante conversación sobre uno de los episodios más oscuros de nuestro pasado reciente.
Eduardo Madina y Borja Sémper eligieron un simbólico cruce de caminos en el corazón de Euskadi porque la suya es una historia de vidas paralelas con muchos puntos de conexión. Nacidos en Bilbao e Irun con apenas unas horas de diferencia, su compromiso les convirtió desde muy jóvenes en objetivos de la violencia. Ambos vivieron los años más duros del terrorismo en primera línea y desde distintas formaciones políticas. Nunca se plantearon renunciar, a pesar del coste que supuso en sus vidas.
Todos los futuros perdidos es un conmovedor testimonio contra el miedo, el silencio y el olvido. Un libro imprescindible que reivindica la memoria colectiva de un pasado que no debió existir al tiempo que celebra la mayor de las victorias, la de todos los futuros que se ganaron.
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